Charla-debate sobre el género fantástico y el policial

Queridos letrados, les queremos informar de esta actividad cultural que se llevará a cabo mañana. Esperamos que los que estén interesados puedan asistir. También les recordamos que, si saben de alguna actividad interesante para difundir en nuestro blog, pueden escribirnos a celetras.uca@gmail.com, o postearlo en un comentario. ¿Qué haremos los literatos este fin de semana? ¡No dejen de compartirlo con el resto de la comunidad!

El Centro cultural de la cooperación Floreal Gorini y Umlaut Media Press organiza la charla - debate: EL GÉNERO FANTÁSTICO Y EL POLICIAL.

Será "una charla entre amigos" en la que se conversará sobre los elementos y
procedimientos que se emplean para armar un relato fantástico o policial. Se
analizarán algunos textos y el público podrá intervenir mediante el aporte
de información, dudas y preguntas.

Participan: Fernando Sorrentino, Juan José Delaney y Marcelo di Marco.
Coordinación: Gabriela Pomi

ENTRADA LIBRE Y GRATUITA

Centro cultural de la cooperación Floreal Gorini
Dirección: Av. Corrientes 1543
Ciudad de Buenos Aires, Arg.
Informes: (011) 5077-8000
Fecha: 27 de Marzo
Sala: Jacobo Laks
Piso: 3.º
Horario: 19.00 hs



Fernando Sorrentino nació en Buenos Aires el 8 de noviembre de 1942. Es
profesor de Literatura. Sus cuentos se caracterizan por entrelazar de manera
muy sutil, y casi subrepticia, la realidad con la fantasía, de manera que el
lector no siempre logra determinar dónde termina la primera y empieza la
segunda. Suele partir de situaciones muy "normales" y "cotidianas" que,
paulatinamente, se van enrareciendo y convirtiéndose en insólitas o
turbadoras, pero siempre recorridas por un arroyo sinuoso de sorprendente
sentido del humor.
Algunos de sus libros de relatos son Imperios y servidumbres (1972), El
mejor de los mundos posibles (1976), Sanitarios centenarios (1979), En
defensa propia (1982), El rigor de las desdichas (1994), Existe un hombre
que tiene la costumbre de pegarme con un paraguas en la cabeza (2005), El
regreso (2005). Entre sus obras para chicos pueden citarse Cuentos del
Mentiroso, La recompensa del príncipe, La venganza del muerto, Aventuras del
capitán Bancalari, Burladores burlados. También es autor de dos libros de
entrevistas Siete conversaciones con Jorge Luis Borges (1974) y Siete
conversaciones con Adolfo Bioy Casares (1992).

Juan José Delaney nació en Buenos Aires en 1954. Es profesor de Letras,
egresado de la Universidad del Salvador donde actualmente se desempeña como
titular del Seminario de Literatura Argentina II. Es Colaborador en
distintos medios como La Nación, Buenos Aires Herald y "Todo es Historia",
fundó y dirigió "El gato negro", revista de narrativa policial y de
misterio.
Ha publicado los siguientes libros: Papeles del desierto (cuentos,
1974-2004), Tréboles del sur (cuentos, 1994), Moira Sullivan (novela, 1999)
y Marco Denevi y la sacra ceremonia de la escritura (ensayo
biobibliográfico, 2006).
Dirige para Ediciones Corregidor la colección "Voces Celtas en América" en
la que este año se publicará una nouvelle de su autoría titulada El último
emigrante.

Marcelo di Marco (Buenos Aires, 1957).
Coordina grupos de escritura creativa desde 1979. Ha editado unos quince
títulos de poesía, narrativa y ensayo. Sus libros más conocidos tratan sobre
estilo y técnicas de creación literaria, y son de habitual aplicación en
talleres y ámbitos periodísticos y académicos del país y del extranjero. En
el mismo mes de abril de 2008, Random House Mondadori lanzó las terceras
ediciones de Atreverse a escribir y Atreverse a corregir, y la cuarta
edición de Taller de corte y corrección. Con El fantasma del Reich, libro
de cuentos fantásticos y de horror, Di Marco ganó el Concurso 1994 de la
Fundación Antorchas, y la obra fue publicada al año siguiente por Editorial
Sudamericana. En 2005 fundó La Abadía de Carfax, círculo de escritores de
horror y fantasía, grupo que en 2006 publicó su primera antología de
relatos. A mediados de los 90, Marcelo di Marco fue secretario de redacción
de las revistas Neuromante Inc. y La cosa, y dictó talleres de literatura
fantástica en la Facultad de Filosofía y Letras de la UBA. Como consultor
del Plan Lectura, actualmente viaja por todo el país para dar talleres
literarios y conferencias sobre su especialidad.

Feria de Libros y Apuntes (aún hay oportunidades!)

Queridos amigos de la carrera, queremos agradecer por la participación que han mostrado durante la Feria de Libros y Apuntes. Ha sido un momento en el que, sacados de nuestra rutina "aula-café en barra-aula", nos hemos encontrado con viejos conocidos -apuntes de Producción de textos- nuevos amigos -¡libros novedosos a $7!, y sentimientos encontrados, de esos que sólo se sienten al ver que nuestro mejor amigo, o nuestro caritativo compañerito, nos arranca de las manos ese libro que estuvimos buscando toda nuestra vida (y a un precio inverosímil, por supuesto...) En fin, en esta feria vivimos cosas de esas que no se repiten.

Sin embargo, para aquellos que se hayan quedado con las ganas, o que sigan sin encontrar algo, o que no pudieron vender algo, en el Centro aún quedan oportunidades para revivir, en cierta forma, esta experiencia cultural-comercial de gran provecho. Los que estén interesados en seguir comprando o vendiendo, entonces, no duden en pasar por el Centro para dejar su material (con nombre, curso y precio, por favor), o para terminar de encontrar lo que les anda faltando.

Primer Autor de la Semana - 2009

Antes que nada, queremos desearles a todos un excelente año lectivo, con muchas materias lindas, con muchas cosas interesantes para estudiar y muchos libros buenos para leer. Y, cómo negarlo, también con muchos momentos memorables y grandes amigos literatos... Como parte de nuestra Comunidad de Letras, queremos darles la bienvenida a los que empiezan a cursar su primer año de la carrera; esperamos que la disfruten y que la aprovechen mucho. Sepan que los más grandes estamos para ayudarlos en lo que necesiten.

Como es propio de nuestro blog, esta primera semana de cursada presentamos a un autor. Para variar un poco, elegimos algo de prosa: dos ácidas "fabulitas" -etiqueta, tal vez, demasiado inocente- de Ambroise Bierce (1842 - 1914). ¡Que las disfruten! ¡Déjennos sus comentarios!

El Zorro y el Pato

Un Zorro y un Pato habían disputado sobre la propiedad de una rana, y llevaron el asunto ante un León. Después de oír una enorme cantidad de argumentos de uno y de otro, el León abrió la boca para emitir juicio.
—Ya sé cuál es tu decisión —dijo el Pato, interrumpiendo—. Es que de acuerdo con nuestra propia exposición, la rana no pertenece a ninguno de nosotros dos, y que tú te la comerás. Permíteme decirte que esto es injusto, como lo demostraré.
—Para mí está claro —dijo el Zorro— que tú darás la rana al Pato, y me darás el Pato a mí, y luego me comerás a mí. No me falta experiencia acerca de la ley.
—Estaba por decirles —dijo el León, bostezando—, que durante la discusión de este caso, la propiedad en disputa se fue a los saltos. Quizá puedan procurarse otra rana.


El León y la espina

Un León que vagaba por el bosque se clavó una espina en la pata, y al encontrar a un Pastor, le pidió que se la extrajera. El Pastor lo hizo, y el León, que estaba saciado porque acababa de devorar a otro pastor, siguió su camino sin hacerle daño. Algún tiempo después, el Pastor fue condenado, a causa de una falsa acusación, a ser arrojado a los leones en el anfiteatro. Cuando las fieras estaban por devorarlo, una de ellas dijo:
—Este es el hombre que me sacó la espina de la pata.
Al oír esto, los otros leones, honorablemente, se abstuvieron, y el que había hablado se comió él solo al Pastor.

Para no aligerar demasiado el bolsillo...

Queridos amigos, queremos redordarles que este año el Centro de Estudiantes organiza la feria de Libros y Apuntes, que se realizará el jueves 19 y el viernes 20, a las 11.00, en el Centro.
La idea es que todos lleven los libros que quieran vender con el precio en lápiz y su nombre durante los recreos del martes 17 y el miércoles 18. No sólo pueden vender los libros que se leen en la carrera, sino también todos los libros que ya no quieran más.
Además, pueden llevar apuntes, fotocopias, resúmenes y todo lo que les parezca que puede ser útil para alguien de la carrera.
Si no tienen nada para vender, se pueden acercar al centro para comprar cosas, o simplemente para ver si encuentran algo que les pueda llegar a interesar.
Ante cualquier consulta pueden ir al centro o mandar un mail a celetras.uca@gmail.com.
Esperamos que puedan disfrutar y aprovechar esta propuesta, que presenta una oportunidad más que importante para ahorrar un poco, y para realizar una nueva actividad con nuestros compañeros de carrera.

La poesía ataca de nuevo...

Leí todos los libros y es, ¡ay! , la carne triste.
¡huir, huir muy lejos! Ebrias aves se alejan
entre el cielo y la espuma. Nada de lo que existe,
ni los viejos jardines que los ojos reflejan,
ni la madre que, amante, da leche a su criatura,
ni la luz que en la noche mi lámpara difunde
sobre el papel en blanco que defiende su albura
retendrá al corazón que ya en el mar se hunde.
¡Yo partiré! ¡Oh, nave, tu velamen despliega
y leva al fin las anclas hacia incógnitos cielos!
Un tedio, desolado por la esperanza ciega,
confía en el supremo adiós de los pañuelos.
Y tal vez, son tus mástiles de los que el viento lanza
sobre perdidos náufragos que no encuentran maderos,
sin mástiles, sin mástiles, ni islote en lontananza…
Corazón, oye cómo cantan los marineros!

Stéphan Mallarmé

Más genialidades... Hoy: T. S . Eliot

Si quieren relajarse y no pensar, definitivamente quédense con los chistes de Liniers: el indudable maestro T. S. Eliot nos llenará de imágenes insólitamente fascinantes y de referencias cultas, nos hará sentir en cada respiración un pequeño gemido, un suspiro de admiración... No es una experiencia sencilla, pero no podemos dejar de recomendarla. Con ustedes, aunque probablemente ya lo conozcan, una pequeña muestra del talento de este verdadero hombre de letras:

Fragmento de "Lo que dijo el trueno"
(Parte V de La tierra baldía, 1922)

Después del rojo de antorchas en caras sudorosas
Después del silencio escarchado en los jardines
después de la agonía en pétreos lugares
el gritar y el clamar
cárcel y palacio y retumbar
del trueno de primavera tras montañas lejanas
Aquel que vivía ahora está muerto

nosotros que vivíamos estamos ahora muriendo

con un poco de paciencia

Aquí no hay agua sino sólo roca

roca y nada de agua en el camino arenoso

el camino serpenteando allá arriba entre las montañas

si hubiera agua nos detendríamos a beber

entre la roca uno no puede pararse ni pensar

el sudor está seco y los pies están en la arena

con tal que hubiera agua entre la roca

montaña muerta boca de dientes cariados que no puede escupir.

Aquí uno no se puede quedar ni parado ni tenderse ni sentarse

no hay silencio en las montañas

sino seco trueno estéril sin lluvia

no hay ni soledad en las montañas

sino hoscas caras rojas que gruñen y miran con desprecio

desde puertas de casas de barro agrietado

Si hubiera agua

Y no roca

Si hubiera roca

y también agua

y agua

una fuente

un charco entre la roca

si hubiera ruido del agua sólo

no la chicharra

y la hierba seca cantando

sino ruido de agua sobre una roca

donde el zorzal canta en los pinos

plip plop plip plop plop plop plop

pero no hay agua

¿Quién es el tercero que camina siempre a tu lado?

cuando cuento, sólo estamos tú y yo juntos

pero cuando miro adelante por el camino blanco

siempre hay otro caminando a tu lado

deslizándose envuelto en un pardo manto, encapuchado

no sé si hombre o mujer

—pero ¿quién es quien va al otro lado tuyo?

¿Qué es ese sonido alto en el aire

murmullo de lamento materno,

quiénes son esas hordas encapuchadas pululando

por llanuras sin fin, tropezando en tierra agrietada

cercada sólo por el liso del horizonte

qué es esa ciudad sobre las montañas

que se agrieta y se reforma y estalla en aire violeta

torres que caen

Jerusalén Atenas Alejandría

Viena Londres

irreales?

Una mujer se recogió apretado el largo pelo negro

y violines música de susurros en esas cuerdas

y murciélagos con caras de niñitos a la luz violeta

silbaron, y agitaron las alas

y reptaron cabeza abajo por una pared ennegrecida abajo

y patas arriba en el aire había torres

repicando campanas reminiscentes, que daban las horas

y voces que cantaban desde cisternas vacías y pozos agotados.

En este agujero hechado a perder entre las montañas

en la leve luz de la luna, la hierba canta

sobre las tumbas derribadas, en torno a la capilla

está la capilla vacía, sólo el hogar del viento.

No tiene ventanas, y la puerta oscila,

huesos secos no pueden hacer daño a nadie.

Sólo un gallo se irguió en la viga maestra

qui qui riquí qui qui riquí

en un destello de relámpago. Luego la húmeda ráfaga

trayendo lluvia

(…)

Algo más para las vacaciones... o para achicar el pánico

Nuevamente presentamos en nuestro querido blog algunas pequeñas genialidades gráficas de Liniers, para disfrutar en los ratos de ocio, o para relajarse en medio de las largas horas de estudio para los finales de febrero-marzo. Esperamos que les gusten y que les sean útiles para descansar unos minutos...




También les recordamos que pueden mostrar algo de lo que fueron sus vacaciones en el álbum de la carrera, en http://picasaweb.google.com/celetras.uca. Envíennos sus fotos a celetras.uca@gmail.com o a frodimarco@interlink.com.ar.

Algo para las vacaciones...

Como literatura hay para todos los gustos, después de unos meses de finales y fiestas (en fin, de justificada ausencia), presentamos a un autor cuya lectura los hará aferrarse a su reposera en medio de la playa, o encender la luz con sigilo y escrutar cada rincón de la cabaña en que pasan el verano.

Con ustedes: H. P. Lovecraft, el maestro del terror estadounidense de principios del siglo XX. Aquí presentamos un fragmento de la primera parte de unos de sus más brillantes relatos, "El Horror de Dunwich", acompañado por una viñeta de la historieta del argentino Alberto Breccia que se basa en la obra de Lovecraft. Esperamos que lo difruten, y que les pique el bichito ("bichito") de la fascinación del horror, para seguir un poco más a este autor que vale la pena leer...

EL HORROR DE DUNWICH

I

Cuando el que viaja por el norte de la región central de Massachusetts se equivoca de dirección al llegar al cruce de la carretera de Aylesbury nada más pasar Dean's Corners, verá que se adentra en una extraña y apenas poblada comarca. El terreno se hace más escarpado y las paredes de piedra cubiertas de maleza van encajonando cada vez más el sinuoso camino de tierra. Los árboles de los bosques son allí de unas dimensiones excesivamente grandes, y la maleza, las zarzas y la hierba alcanzan una frondosidad rara vez vista en las regiones habitadas. Por el contrario, los campos cultivados son muy escasos y áridos, mientras que las pocas casas diseminadas a lo largo del camino presentan un sorprendente aspecto uniforme de decrepitud, suciedad y ruina. Sin saber exactamente por qué, uno no se atreve a preguntar nada a las arrugadas y solitarias figuras que, de cuando en cuando, se ve escrutar desde puertas medio derruidas o desde pendientes y rocosos prados. Esas gentes son tan silenciosas y hurañas que uno tiene la impresión de verse frente a un recóndito enigma del que más vale no intentar averiguar nada. Y ese sentimiento de extraño desasosiego se recrudece cuando, desde un alto del camino, se divisan las montañas que se alzan por encima de los tupidos bosques que cubren la comarca. Las cumbres tienen una forma demasiado ovalada y simétrica como para pensar en una naturaleza apacible y normal, y a veces pueden verse recortados con singular nitidez contra el cielo unos extraños círculos formados por altas columnas de piedra que coronan la mayoría de las cimas montañosas.

El camino se halla cortado por barrancos y gargantas de una profundidad incierta, y los toscos puentes de madera que los salvan no ofrecen excesivas garantías al viajero. Cuando el camino inicia el descenso, se atraviesan terrenos pantanosos que despiertan instintivamente una honda repulsión, y hasta llega a invadirle al viajero una sensación de miedo cuando, al ponerse el sol, invisibles chotacabras comienzan a lanzar estridentes chillidos, y las luciérnagas, en anormal profusión, se aprestan a danzar al ritmo bronco y atrozmente monótono del horrísono croar de los sapos. Las angostas y resplandecientes aguas del curso superior del Miskatonic adquieren una extraña forma serpenteante mientras discurren al pie de las abovedadas cumbres montañosas entre las que nace.

A medida que el viajero va acercándose a las montañas, repara más en sus frondosas vertientes que en sus cumbres coronadas por altas piedras. Las vertientes de aquellas montañas son tan escarpadas y sombrías que uno desearía que se mantuviesen a distancia, pero tiene que seguir adelante pues no hay camino que permita eludirlas. Pasado un puente cubierto puede verse un pueblecito que se encuentra agazapado entre el curso del río y la ladera cortada a pico de Round Mountain, y el viajero se maravilla ante aquel puñado de techumbres de estilo holandés en ruinoso estado, que hacen pensar en un período arquitectónico anterior al de la comarca circundante. Y cuando se acerca más no resulta nada tranquilizador comprobar que la mayoría de las casas están desiertas y medio derruidas y que la iglesia - con el chapitel quebrado - alberga ahora el único y destartalado establecimiento mercantil de toda la aldea. El simple paso del tenebroso túnel del puente infunde ya cierto temor, pero tampoco hay manera de evitarlo. Una vez atravesado el túnel, es difícil que a uno no le asalte la sensación de un ligero hedor al pasar por la calle principal y ver la descomposición y la mugre acumuladas a lo largo de siglos. Siempre resulta reconfortante salir de aquel lugar y, siguiendo el angosto camino que discurre al pie de las montañas, cruzar la llanura que se extiende una vez traspuestas las cumbres montañosas hasta volver a desembocar en la carretera de Aylesbury. Una vez allí, es posible que el viajero se entere de que ha pasado por Dunwich.

Apenas se ven forasteros en Dunwich, y tras los horrores padecidos en el pueblo todas las señales que indicaban cómo llegar hasta él han desaparecido del camino. No obstante ser una región de singular belleza, según los cánones estéticos en boga, no atrae para nada a artistas ni a veraneantes. Hace dos siglos, cuando a la gente no se le pasaba por la cabeza reírse de brujerías, cultos satánicos o siniestros seres que poblaban los bosques, daban muy buenas razones para evitar el paso por la localidad.

Pero en los racionales tiempos que corren - silenciado el horror que se desató sobre Dunwich en 1928 por quienes procuran por encima de todo el bienestar del pueblo y del mundo - la gente elude el pueblo sin saber exactamente por qué razón. Quizá el motivo de ello radique - aunque no puede aplicarse a los forasteros desinformados - en que los naturales de Dunwich se han degradado de forma harto repulsiva, habiendo rebasado con mucho esa senda de regresión tan común a muchos apartados rincones de Nueva Inglaterra. Los vecinos de Dunwich han llegado a constituir un tipo racial propio, con estigmas físicos y mentales de degeneración y endogamia bien definidos. Su nivel medio de inteligencia es increíblemente bajo, mientras que sus anales despiden un apestoso tufo a perversidad y a asesinatos semiencubiertos, a incestos y a infinidad de actos de indecible violencia y maldad. La aristocracia local, representada por los dos o tres linajes familiares que vinieron procedentes de Salem en 1692, ha logrado mantenerse algo por encima del nivel general de degeneración, aunque numerosas ramas de tales linajes acabaron por sumirse tanto entre la sórdida plebe que sólo restan sus apellidos como recordatorio da origen de su desgracia. Algunos de los Whateley y de los Bishop siguen aún enviando a sus primogénitos a Harvard y Miskatonic, pero los jóvenes que se van rara vez regresan a las semiderruidas techumbres de estilo holandés bajo las que tanto ellos como sus antepasados nacieron y crecieron.

Nadie, ni siquiera quienes conocen los motivos por los que se desató el reciente horror, puede decir qué le ocurre a Dunwich, aunque las viejas leyendas aluden a idolátricos ritos y cónclaves de los indios en los que invocaban misteriosas figuras provenientes de las grandes montañas rematadas en forma de bóveda, al tiempo que oficiaban salvajes rituales orgiásticos contestados por estridentes crujidos y fragores salidos del interior de las montañas. En 1747, el reverendo Abijah Hoadley, recién incorporado a su ministerio en la iglesia congregacionalista de Dunwich, predicó un memorable sermón sobre la amenaza de Satanás y sus demonios que se cernía sobre la aldea en el que, entre otras cosas, dijo:

-No puede negarse que semejantes monstruosidades integrantes de un infernal cortejo de demonios son fenómenos harto conocidos como para intentar negarlos. Las impías voces de Azazel y de Buzrael, de Belcebú y de Belial, las oyen hoy saliendo de la tierra más de una veintena de testigos de toda confianza. Y hasta yo mismo, no hará más de dos semanas, pude escuchar toda una alocución de las potencias infernales detrás de mi casa. Los chirridos, redobles, quejidos, gritos y silbidos que allí se oían no podían proceder de nadie de este mundo, eran de esos sonidos que sólo pueden salir de recónditas simas que únicamente a la magia negra le es dado descubrir y al diablo penetrar.

No había pasado mucho tiempo desde la lectura de este sermón cuando el reverendo Hoadley desapareció sin que se supiera más de él, si bien sigue conservándose el texto del sermón, impreso en Springfield. No había año en que no se oyese y diese cuenta de estrepitosos fragores en el interior de las montañas, y aún hoy tales ruidos siguen sumiendo en la mayor perplejidad a geólogos y fisiógrafos.

Otras tradiciones hacen referencia a fétidos olores en las inmediaciones de los círculos de rocosas columnas que coronan las cumbres montañosas y a entes etéreos cuya presencia puede detectarse difusamente a ciertas horas en el fondo de los grandes barrancos, mientras otras leyendas tratan de explicarlo todo en función del Devil's Hop Yard, una ladera totalmente baldía en la que no crecen ni árboles, ni matorrales ni hierba alguna. Por si fuera poco, los naturales del lugar tienen un miedo cerval a la algarabía que arma en las cálidas noches la legión de chotacabras que puebla la comarca.

Afirman que tales pájaros son psicopompos que están al acecho de las almas de los muertos y que sincronizan al unísono sus pavorosos chirridos con la jadeante respiración del moribundo. Si consiguen atrapar el alma fugitiva en el momento en que abandona el cuerpo se ponen a revolotear al instante y prorrumpen en diabólicas risotadas, pero si ven frustradas sus intenciones se sumen poco a poco en el silencio.

Claro está que dichas historias ya no se oyen y no hay quien crea en ellas, pues datan de tiempos muy antiguos. Dunwich es un pueblo increíblemente viejo, mucho más que cualquier otro en treinta millas a la redonda. Al sur aún pueden verse las paredes del sótano y la chimenea de la antiquísima casa de los Bishop, construida con anterioridad a 1700 en tanto que las ruinas del molino que hay en la cascada, construido en 1806, constituyen la pieza arquitectónica más reciente de la localidad. La industria no arraigó en Dunwich y el movimiento fabril del siglo XIX resultó ser de corta duración en la localidad. Con todo, lo más antiguo son las grandes circunferencias de columnas de piedra toscamente labradas que hay en las cumbres montañosas, pero esta obra se atribuye por lo general más a los indios que a los colonos. Restos de cráneos y huesos humanos, hallados en el interior de dichos círculos y en torno a la gran roca en forma de mesa de Sentinel Hill, apoyan la creencia de que tales lugares fueron en otras épocas enterramientos de los indios pocumtuk, aun cuando numerosos etnólogos, obviando la práctica imposibilidad de tan disparatada teoría, siguen empeñados en creer que se trata de restos caucásicos.

Para conocerte aún mejor

• Nombre: Marina di Marco
• Alias: Aurora, Batichica, Mrs. Orson Wells
• Curso: Primer año
• Estado civil: solita y sin apuro
• Materia favorita: Teoría Literaria, Teoría de la Comunicación
• Profesor favorito: P. Taubenschlag/Lastra Paz
• Libro favorito: El corazón de las tinieblas (Conrad) / Juventud (Conrad)… Es muy difícil decidir!!!
• Autor favorito: Joseph Conrad (era obvia)
• Frases que siempre dice: “Muuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu
• Frases que nunca quiere oír: “…la industria cultural. ¿Y qué es la industria cultural? Es la producción en serie de bienes simbólicos…”
• Algo más sobre ella: también le gusta mucho la ópera. Siempre deja las cuestiones administrativas (inscripción a los finales...) para último momento. Le gusta el alfajor Águila Blanco, pero no suele comerlo porque pretende hacer dieta (y porque las medialunas de barra salen más baratas...). Ama los picnics a la orilla del río. Le cuesta entrar a la Biblioteca (y salir, ni que hablar...), y encontrar un libro puede ser para ella todo un safari.
  

Álbum de fotos de la carrera

En estos últimos días, con la efervescencia del fin de la cursada, nuestro álbum de fotos de picasaweb se ha ampliado considerablemente. No se pierdan estos interesantes exponentes de nuestra personalidad letrada, entrando a http://picasaweb.google.com/celetras.uca.

Dejen sus comentarios, y, si tienen fotos para enviarnos (a celetras.uca@gmail.com) no duden en hacerlo!!! Hagamos nuestra Comunidad de Letras!!!

Comunidad de Letras: somos más, soñamos más...